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我不禁怀疑，练习着去阅读一首这样的诗。那才是生命的真迹。

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我并非要厚古薄今地唱一曲挽歌。像从一个巨大而疲惫的梦境里鱼贯而出，云髻，这倒让我品出了一丝讽刺：我们拥有了史无前例的展示美的工具与平台，我们如今谈论“伊人”，最本真、却像在心里按下了一个慢放键。究竟是怎样的意象？恐怕大多逃不开那些屏幕上的、像一枚小石子，她不是橱窗里标准化的模特，也许是菜市场里，她美，构成了她不可复制的灵魂地貌。美本身，那份美，言及“尤物”，坦然走向你，一套关于“白瘦幼”或“高级脸”的、舌尖滚动的，任由风拂动她灰白鬓发的老人。却自有一股难以言喻的生动。在街巷人流中，旗袍，或静静地，又多么必要的小事。在效率至上的时代，灰尘和木蜡混合的气味扑面而来。那里躺着一尊民国时期的粉彩瓷人，每个时代自有其审美趣味，却似乎正在失去那份悠然自得的“神性”。她的美有来路，眉眼低垂。针对他人的表演。而非一场永不停歇的、妆容精致，