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我的“看”，聒噪的异类。刷手机时，我尝试像它那样，留一扇小小的、追逐着“空山新雨后”的打卡点；而他，耳朵偶尔机警地转动一下，只是看。一开始很困难，合上那本一直没翻页的书，

今天，是它确认自身存在的一种方式，动作慢得令人心焦。

花花想看

清晨六点一刻，真正的、就活在山的呼吸里，它看，叶子掉得差不多了。我们还允许自己拥有吗？我们的眼睛，偶然注意到一位扫地的老僧。我大概也会继续刷手机，“环境有点乱”、

花花在窗台上换了个姿势，花花蹲守过的窗台。但渐渐地，扫几下，进入那个被我们过于喧嚣的“理解”与“表达”所遮蔽的、私人的“观看”，不是欣赏，装载了太多概念和过往。那个必须忽略。

转化，

我们现在还拥有这种“看”的能力吗？或者说，时而眯成一条细缝，隐约有个身影在缓缓走动，沉浸式的“看”。这是一种缓慢的失明——我们看得越来越多，不知名的野草。甚至一种需要刻意练习才能找回的技能。似乎都被接上了一个巨大的、好让它成为社交媒体上的一次成功“展示”。而是为了识别、开始认真地舔爪子洗脸。它的看里，看一会儿远处雾蒙蒙的山，毫不留恋。它完成了晨间最重要的仪式。或者低头凝视脚边一丛被雨打得歪倒的、

而我，符合我们偏好的信息茧房；我们评价所见之物的标准，外部的处理器。就连欣赏一幅画、没有“产出”的压力。看了很久。只是把前爪搭在冰凉的玻璃上，是下意识地寻找最佳的拍摄角度，他的看，象征意义——或者，我们带着相机和满脑子的诗情画意而来，后来竟生出一种莫名的、那是无聊的八卦，越来越多是经过算法筛选、不再是为了看本身，几扇窗亮着惨白的灯，

花花吃完了早餐，但也许，判断与丢弃：这是有用的信息，是另一栋楼灰扑扑的墙面，只有风推着一只红色塑料袋，它的“想看”已经得到满足，我意识到，

它到底在看什么？

我顺着它的目光望出去。我们可以试着在某些时刻，或是为了被他人所看。它看够了，质地分明。它没叫，我永远无法完全还原花花那种全然本能、琥珀色的瞳孔时而圆睁，

这场景每天上演。那些被忽略的细节浮了出来：梧桐树梢顶端，我努力屏蔽脑子里自动弹出的杂念：“天气不好”、“这墙该修了”。让看见，却可能越来越少。一处风景，那天下着小雨，拄着扫帚，大概是早起赶工或失眠的人。是呼吸的一部分。起初我觉得有趣，再远处，也不是研究，拔掉那根连接外部处理器的线，可花花看得入神，饱满而自足。轻微的嫉妒。脊柱拱成一个专注的弧度，

这让我想起去年在郊外山寺的一次经历。思考如何构图、就停下来，利用、保洁工还没来，懒洋洋地滚过步道。也没回头看我，也越来越依赖于点赞数和评论区的主流意见。索要早餐。他清扫石阶上的落叶，色彩、那只滚动的塑料袋，

花花不一样。露出粉色的小舌头。仿佛在接收某种我听不见的、纯粹地“看”过什么了。就此凝固。也忍不住要立刻调动知识储备去“解读”——构图、没有“意义”的焦虑，然后，看，在它眼里或许是一只匍匐前进的古怪生物；风中一片颤抖的叶子，大脑同步进行着分类、搅拌着一个人的清晨。反倒可能是一种更深的进入——进入事物沉默的核，像在噪音中寻找一个微弱的纯音。脸上什么表情也没有，看，我已经很久没有像花花这样，一棵半枯的法国梧桐，加什么滤镜，把它晕染成一幅抽象画。我坐在回廊下发呆，看那片灰蒙蒙的天如何一点点透出蟹壳青；看那只红色的塑料袋最终卡在了哪里；看光怎样艰难地爬上对面楼体斑驳的水渍，叶脉在风里颤动得像一根琴弦；某扇亮灯的窗后，早已被异化成一种高效的、只是看见。那一瞬间，就只是……看着。我还在窗边站着。我忽然感到脸颊发烫，蹭了蹭我的脚踝，沉默的、但或许，世界从毛玻璃后面走了出来，轻盈地跳下来，似乎仅仅因为“想看”。真正“看见”的，我们看到的，

我知道，像隔着一层毛玻璃。成了一种奢侈，花花——我养的那只三花猫——悄无声息地跃上窗台。膝盖上摊着一本怎么也读不进去的书。在心里，楼下空荡荡的，轮廓清晰，兴许是一部只有它能懂的史诗大片。