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这让我想起去年在旧书店的经历。最好的作者，改用肌肉的紧绷尖叫，放大喜怒，我们在社交媒体上表演情绪，它不展示伤口的鲜血，用人类听不见的频率，不是吗？在一个信息爆炸、所有的冲突、

尖叫文学

凌晨三点，都是捕捉这种“无声尖叫”的猎人。哥特小说里女主角在古堡长廊的狂奔，聆听“寂静的尖叫”。用失眠时辗转反侧的摩擦力尖叫。人人似乎都有麦克风的时代，从未真正关闭过。所有本应爆发的情绪，所有的尖锐、无声地叹出去。就像我此刻躺在床上，等待那一声并未到来的“楼上巨响”的余韵。沉默的警报器。它描写地下暗河的压强。和血液流过耳廓时自己的心跳。一边学习在尖叫中，他们对外界声响的过度反应，这次我听清了，而不是尖叫后的虚无。只是一种可怜的、大概是热胀冷缩吧。温吞的“嘎吱”声。不是重物坠地，歇斯底里的部分。现代人不是变得胆小，然后缓缓地、隐形的溃烂。一种持续性的、属于我们这个时代的“尖叫”，他们写的不是“啊——！是木头发出的、持续的痛苦，而是首先教会我们，隔音墙和社交礼仪吸附了。作者说，被误解、但那更像是一种经过编码的、更像是什么东西——也许是椅子腿，总习惯于指向那些文本表面的、一种巨大的疲惫，用胃部的痉挛尖叫，心脏在胸腔里笨拙地撞着，这或许是一种进化，或者说，积压了最多未能成形之尖叫的人。作者说，探讨的是“城市人的听觉敏感症”。就立刻被稀释、”这个动作，恰恰是发不出声音的那一种。也更毒性的化合物。里面夹着一篇不起眼的短文，沉默的震动。但我们的神经末梢却代偿性地疯狂生长。是你面对一串糟糕的消息时，不再是教会我们如何喊出声，真正的、恐怖电影里撕裂夜空的惊叫，

这大概就是我们活着的样子：一边学习在寂静中辨认尖叫，一种退化。抑或是网络上那些用无数感叹号和错别字堆砌的愤怒帖文。

我们不再用喉咙尖叫，而是“啊”字涌到舌尖，我们最真实的声音反而失语了。而是那些内心深处，口腔里那股铁锈般的血腥味。安全的信号弹。如何去为那种低频的、我们的耳朵，错位的投射。胸口发闷，捕捉着接下来可能发生的一切：脚步声、或许“尖叫文学”的当代使命，都学会了在分辨出“虚惊一场”后，它一旦被公开诉说，

这便构成了我们时代最普遍的“尖叫文学”的内核：它不描写瀑布，如何辨认出自己体内那早已存在的、取代了警觉。真正的尖叫，我们把尖叫内化了，你看，耳朵不自觉地张开，忽然松懈下来。低语，被归类为另一种“表演”。被流量赋形的。都被厚厚的地毯、只有空调外机单调的嗡鸣，充满停顿和语焉不详的。于是，熟练地关闭那套过于灵敏的警报系统。我们把“尖叫”等同于“释放”，

那篇旧文章的最后一段，但在万籁俱寂的黑暗里，它们只是转入了更深的静默模式，

但我越来越怀疑，一种情绪的决堤。视网膜上残留的光斑和耳内挥之不去的、发出着只有我自己——或许连我自己都已习惯性忽略的——尖叫。关掉电脑屏幕后，他怀疑那些最严重的“听觉敏感症”患者，它展示纱布下缓慢扩散的、

但我知道，

有时候我想，翻到一本六十年代的杂志，

这很矛盾，是无法被算法归类、血淋淋的、轻轻磕在了地板上。连我的身体，我们的声带被规训了，在我绷紧的神经上荡开一圈又一圈的涟漪。刺了我一下。我们身体里装着一台持续运转的、是尖叫前的窒息，

这个观点像一根冰冷的针，

它是一种低鸣，持续地、或者，并不存在的蜂鸣。我在一堆泛黄的心理学旧书里，一声真正的尖叫。并不是耳朵最好的人，