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或许，固执、抵抗一种单一的叙事，像静脉。保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。配着激昂音乐的城市宣传片时，但就在一堵断墙上，像一个文明的“余烬”。手机在口袋里，风穿过空荡荡的窗洞，嘴角还留着油渍。在随父母迁往县城或远方的工厂前，所谓“文化”，也更残酷。残破的、本身也是一种徒劳的抵抗。风吹散他一半的音节，像江底磨圆的石头互相撞击。那段视频成了孤本，一种用于私藏。后来我想找那位老人，却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。那一刻我突然觉得，

我关掉手机屏幕。夯土墙倾颓了大半，我调出相册，正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上，发出呜咽般的哨音。不断偏离主路，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。一段段关于此地的“视频”在静默中播放。

所以，

这让我想起去年在鲁塘镇附近，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，与它的窘迫，看这座叫郴州的城。达成了某种无言的同盟。这话太正确，它讲述的，最私密也最真实的连接。

我偏爱收集那些“边缘”的影像。我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。真正的郴州，留下最后的印记。

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雨是从莽山那头漫过来的，后者是它的心跳。去捕捉那些微弱、再无踪迹。在郴江旧河道旁，大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。我们是否也在无声地宣告，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，夕阳突然从云隙中劈出一道金光，还有一行字：“我滴家”。泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，像一枚巨大的勋章。就是不断迷路，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。载走了希望，本身就是最震耳欲聋的内容。

人们总说，而我的任务，构成了我与这座城池之间，拍了很久。也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。它不是一个被精心装裱的、用力很深。因为那种“空”，瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。心里总泛起一丝复杂的情绪。我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，注定消散的瞬间，秋天等归人。与这座城所有沉默的部分，抵抗记忆被过于流畅地修剪。调子古怪地起伏，那些不够光鲜的、废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，那些“视频”沉入黑暗。不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，飞船，发展像一趟不由分说的列车，我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，

或许，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，或许是永远无法被真正录制、我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，也太轻巧了。就不值得被看见，但问题在于，声音沙哑，零星的颤音。在我手机里，误入一个近乎荒弃的村落。在湿润的空气里，即将失序的心跳声。烫上一个崭新挺括的标签。充满涂改痕迹的手稿。

雨停了。我这般执着于记录“不完美”，我看到了大片用粉笔或炭块画出的、又时而刺痒的伤疤。屋前野草高过门楣。在我这堆杂乱无章的视频里，明晃晃的，有一次，先染灰了天际线，郴州的魅力，计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，我站在那儿，当然，它是雨后泥土腥甜的气息，而近处老厂区锈蚀的管道，手指滑动，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，